—El campamento está casi una legua más adelante, pasado aquel risco, justo al lado de un arroyo —dijo Will—. Me he acercado tanto como me he atrevido. Eran ocho, hombres y mujeres. Niños no, al menos no he visto ninguno. Habían puesto una especie de tienda contra la roca. La nieve ya la había cubierto casi del todo, pero la he visto. No había hoguera, aunque el lugar donde había estado encendida se distinguía claramente. Ninguno se movía; los he observado un buen rato. Ningún ser vivo ha estado jamás tan quieto..
—¿Has visto sangre?
—La verdad es que no —admitió Will.
—¿Y armas?
—Algunas espadas, unos cuantos arcos… Uno de los hombres tenía un hacha. De doble filo, parecía muy pesada, un buen trozo de hierro. Estaba en el suelo, junto a su mano.
—¿Recuerdas en qué postura se encontraban los cuerpos?
—Un par de ellos estaban sentados con la espalda contra la roca —contestó Will encogiéndose de hombros—. La mayoría, tendidos en el suelo. Como caídos.
—O dormidos —sugirió Royce.
—Caídos —insistió Will—. Había una mujer en la copa de un carpe, medio oculta entre las ramas. Una vigía. —Esbozó una sonrisa—. He tenido buen cuidado de que no me viera. Cuando me he acercado, he visto que ella tampoco se movía. —Muy a su pesar, se estremeció.
—¿Qué crees que pudo matar a esos hombres, Gared? —preguntó ser Waymar en tono despreocupado. Se ajustó el pliegue de la larga capa de marta.
—El frío —replicó Gared con certeza férrea—. Vi a hombres morir congelados el pasado invierno, y también el anterior, cuando era casi un niño. Todo el mundo habla de nieve de veinte varas de espesor, y de cómo el viento gélido llega aullando del norte, pero el verdadero enemigo es el frío […].
—Si Gared dice que fue el frío… —empezó Will.
—¿Has hecho alguna guardia esta semana pasada, Will?
—Sí, mi señor. —No había semana en que no hiciera una docena de guardias de mierda. ¿Adónde quería llegar con aquello?
—¿Y cómo estaba el Muro?
—Lloraba —dijo Will con el ceño fruncido. Ahora que el joven señor lo señalaba, estaba claro—. Si el Muro lloraba, no se pudieron congelar. No hacía suficiente frío.
La luz de la luna iluminaba el claro, las cenizas de la hoguera, la tienda cubierta de nieve, la gran roca y el arroyuelo casi congelado. Todo estaba igual que antes.
Habían desaparecido, todos los cadáveres habían desaparecido.
Will se había quedado mudo. Las palabras no le acudían a la mente. Aquello era imposible. Recorrió una y otra vez el campamento con la mirada. Un hacha de combate enorme, de doble filo, seguía tirada donde la había visto la vez anterior. Un arma de gran valor…

juego de tronos, prólogo

La hoja transparente le cortó la cota de malla bajo el brazo. El joven señor lanzó un grito de dolor. La sangre manó entre las anillas. Despedía vapor en medio de aquel frío, y las gotas rojas eran como llamas al llegar a la nieve. Ser Waymar se llevó la mano al costado. El guante de piel de topo quedó teñido de rojo.

juego de tronos, prólogo

—Ahí delante —susurró Lemore con voz trémula—. Una luz.
Todos miraron. Todos lo vieron.
—La Rey Pescador —dijo Grif—. O bien otra barcaza de ese estilo. —Volvió a desenvainar la espada.
Nadie pronunció palabra. La Doncella Tímida se dejó llevar por la corriente. Habían tenido arriada la vela desde que entraron en los Pesares, de modo que solo podía ir adonde la arrastrara el río. Pato observaba con atención, con la pértiga bien agarrada. Al cabo de un rato, Yandry también dejó de empujar. Todos los ojos estaban fijos en la luz distante. A medida que se iba acercando se convirtió en dos luces, y luego en tres.
—El puente del Sueño —dijo Tyrion.
—Inconcebible —dijo Haldon Mediomaestre, atragantándose—. Lo hemos dejado atrás. Los ríos solo discurren en una dirección.
—La madre Rhoyne discurre como quiere —musitó Yandry.
—Los Siete nos amparen —gimió Lemore.
Sobre ellos, los hombres de piedra empezaron a aullar, y unos cuantos los señalaron.
—Haldon, llevaos abajo al príncipe —ordenó Grif.
Era demasiado tarde; la corriente los tenía prisioneros y avanzaban de manera inexorable hacia el puente. Yandry clavó la pértiga para evitar que se estrellaran contra un pilar, y el impulso los desvió contra un tapiz de musgo gris claro. Tyrion sintió los zarcillos que le acariciaban el rostro, suaves como los dedos de una puta. Oyó un golpe a sus espaldas, y la cubierta se inclinó de manera tan repentina que estuvo a punto de perder el equilibrio y caer por la borda.
Un hombre de piedra había saltado a la barcaza.

danza de dragones, tyrion v

Casa Austera había estado a medio camino de convertirse en pueblo, el único pueblo al norte del Muro, hasta que una noche hace seiscientos años el infierno se lo tragó. Su gente fue arrastrada a la esclavitud o masacrados, depende de la versión de la historia que creyeras, sus casas y edificaciones se consumieron en un gran incendio que ardió tanto que los guardianes en el Muro pensaron que el sol estaba saliendo por el norte. Después llovieron cenizas en el bosque encantado y en el Mar de los Escalofríos durante un casi un año. Los comerciantes informaron que solo había devastación donde antes se erguía Casa Austera, un paisaje de árboles calcinados y huesos quemados, de aguas obstruidas con cadáveres ahogados, alaridos que helaban la sangre proveniente de la entrada de las cuevas que cubrían el gran acantilado que se imponía por encima del asentamiento.
Seis siglos habían transcurrido desde aquella noche, pero Casa Austera seguía siendo rehuida. La naturaleza había reclamado el lugar, le habían contado a Jon, pero los exploradores afirmaban que las ruinas cubiertas de vegetación estaban encantadas, llenas de espíritus y demonios con un gusto por la sangre insano.

danza de dragones, jon viii